FILHOS TEXTOS

São três horas da manhã de sábado. A sexta-feira foi pesada. Trabalho, estudo, curso, casa, filhos, marido, todos em eterna solicitação e você correndo para tentar conciliar vontades muitas vezes inconciliáveis. Para relaxar uma janta ótima, com boa companhia, conversas, risadas e algum vinho, pois o frio segue forte. A partir daí casa, cama e sono pesado com intenção de só ir embora com o sol das dez horas do dia seguinte. Olhos estalados a essa hora realmente não faziam parte do contexto.

Tudo começa assim. Desperta-se. Neste caso foi durante a noite, mas prestem atenção esse despertar não necessita ser durante o sono, não, desperta-se a qualquer hora do dia, este entendido como vinte e quatro horas, mil, quatrocentos e quarenta minutos, e dos segundos nem penso em fazer a conta para não assustar. Seguindo então, desperta-se e o movimento começa.

Inicia-se com uma ideia, que logo apresenta uma irmã, uma prima, uma tia, um tio-avô muito querido que não poderia faltar e quando menos se espera estão todos dando uma festa dentro da sua cabeça. As danças completam o frenesi, subindo pelos ares, ocupando o teto e lançando seus participantes empolgados contra as paredes, vulgarmente conhecidas por cérebro, seu cérebro! Noitada boa, todos inebriados querem sair para seguir aproveitando a vida e você ali tentando se concentrar no seu mesquinho cotidiano. Dormir agora? Como assim? Trabalhar, ler, fazer ginástica, atravessar uma rua? Que loucura! Vá corra pegue o papel e o lápis e possibilite que todas saiam para que se possa limpar a sala novamente até a próxima balbúrdia, quem sabe ainda se consegue ver aquele programa de TV nesse meio tempo?

Muito bem, da saída. Nem sempre é organizada, coerente. Eu até diria que, com raras exceções, essa passagem do seu interior volátil para o seu exterior concreto pretendendo a corporificação na palavra escrita lembra uma fuga por uma única e estreita porta de um ambiente lotado onde um engraçadinho qualquer tenha gritado “fogo!”. Tudo quer sair ao mesmo tempo e cabe a você quando elas vão se lançando ao ar e imprimindo suas personalidades no papel, riscar e descartar as mais desavisadas, as mais sem noção e as totalmente dispensáveis para a formação de algo que mais adiante será conhecido como texto ou lixo, conforme sua avaliação final, afinal ser dono serve de alguma coisa, não é mesmo?

O ato de escrever é voluntarioso. Ou você escreve ou você escreve, não há plano B. Uma vez o texto nascido, e com o mérito de não ter se tornado mais um bolinha com a tarefa de enfeitar o mundo reciclável, ele ganha a maioridade. Assim só lhe cabe abrir a porta, dar-lhe um beijo na testa desejando-lhe boa sorte no mundo lá fora. E lá se vai ele impresso ou virtual para desbravar as temidas fronteiras. O seu filho, o seu filhinho que ainda há pouco você tentava organizar ajudando-o a por-se de pé e dar os primeiros passos, já é maior de idade. Ele saiu de casa com uma missão: procurar novos amigos ou inimigos, despertar paixões ou iras, conceitos ou preconceitos. Você, respira aliviado pois sempre confia na educação que lhe dispensou, nos conselhos que se esmerou em dar e em toda estrutura que lhe possibilitou este voo autônomo, mas ele não é mais seu.

Agora sim, já que mais este se foi vou dormir, enquanto é tempo! Boa noite!